Keuschnig fechou os olhos com força para não chorar, mas também para assim melhor saborear as lágrimas

Via tudo como que pela última vez.

Enquanto ainda estava a observar Beatrice, ela já o perdera.

Ele já não lhe pertencia, tinha apenas que fingir que sim; tinha de o fazer.

Houve qualquer coisa nele que estalou, em seguida baralhou-se tudo.

Um quebrar de alma bem complicado, pensou.

Alguns estilhaços de sentimentos tinham perfurado o invólucro

e ele ficara petrificado para sempre.

Quando se fala do corpo, não se poderá ao mesmo tempo falar de uma dor horrível?

Havia no corpo feridas horríveis, na alma a dor horrível.

E as feridas do corpo eram por vezes lindas, feridas que era

pena que cicatrizassem – na alma havia só uma dor horrível.

«Acho que comi de mais», disse ele a Beatrice, que o olhava

de quando em vez, preocupada, sim, mas não comovida.

Uma semente com forma de bala passou pela janela. Misericórdia!

Keuschnig teve a impressão de que a merda dentro dele se lhe tinha posto atravessada.

Em breve daria um traque bem alto em pleno quarto.

A Hora da Sensação Verdadeira,
ed. Difel (1978), 1988, p. 28

Peter Handke